Наткнулся тут случайно на вконтактовский паблик Джонатана Сафрана Фоера, современного убермодного сверхванильного пейсателя. Что мне действительно непонятно, так это то, почему кому-то вообще в голову пришло писать книги, состоящие из одних только софизмов и не несущие в себе ровно никакого смысла.
- Мы были глупые, - сказал Дедушка, - потому что во многое верили.
- Что же тут глупого?
- Потому что нет в мире таких вещей, в которые стоит верить.
(Любовь?)
(Любви нет. Только конец любви.)
(Добро?)
(Не будь дураком.)
(Бог?)
(Если Бог существует, в Него не следует верить.)
Прямая цитата с. Мой мозг просто наизнанку вывернулся от невозможности понять, что же автор имел в виду.
Я тоже так могу! Так ведь можно писать о чём угодно. Например, о кирпиче.
- Только не оборачивайся, - сказала она. Но я, разумеется, тут же обернулся.
Он летел прямо на меня.
Его идеальные гладкие грани освещались предзакатными лучами, а небо, что расплывалось за ним в моих глазах, стало совсем багряным. Он был совершенен. Он не мог убить меня. Не мог, потому что ничто столь совершенное не может убить.
Он мог втереть в мою окровавленную десну сухую кирпичную крошку, мог раздробить мне переносицу, сминая тонкую мягкую кость как лист исписанной бумаги, которую со злостью сгребаешь в кулак, чтобы секундой спустя она уже горела в камине.
Но убить он не мог.